El Gálata Moribundo

El Gálata Moribundo. Museos Capitolinos

La contemplación de esta maravilla inspiró a Lord Byron quien plasmó esta imagen en palabras en el 4º canto de su poema

I see before me the Gladiator lie:

He leans upon his hand – his manly brow

Consents to death, but conquers agony,

And his droop’d head sinks gradually low –

And through his side the last drops, ebbing slow

From the red gash, fall heavy, one by one,

Like the first of a thunder-shower; and now

The arena swims around him – he is gone,

Ere ceased the inhuman shout which hail’d the wretch who won.

He heard it, but he heeded not – his eyes

Were with his heart, and that was far away;

He reck’d not of the life he lost nor prize,

But where his rude hut by the Danube lay,

There where his young barbarians all at play,

There was their Dacian mother – he, their sire,

Butcher’d to make a Roman holiday –

All this rush’d with his blood – Shall he expire

And unavenged? Arise! ye Goths, and glut your ire!

Vi ante mí al gladiador caído:

Se apoya sobre su mano – su frente varonil

Acepta la muerte, pero conquista la agonía,

Su cabeza caída baja gradualmente

Y a través de su costado las últimas gotas, fluyen despacio

Desde la roja herida, caen pesadas, una a una,

Como el primero de una tormenta de truenos; y ahora

La arena gira a su alrededor – él se ha ido,

Antes de que cesara el inhumano grito que graznó el miserable que le ganó

Él lo escuchó, pero no hizo caso – sus ojos

Estaban con su corazón, ambos muy lejanos;

Él no reparaba en si su vida se perdida o se ganaba

Pero en su ruda cabaña, en la ribera del Danubio,

Estaban sus jóvenes bárbaros prestos

Estaba su madre Daciana – él, su señor,

masacrados en una fiesta romana –

Todos apremiados por su sangre – ¿Expirará

sin venganza? ¡Arriba! Vosotros Godos, ¡y desatad vuestra ira!

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